Un bonito poema para hoy domingo recitado por Fher del grupo mexicano Maná.
El viento es un caballo: óyelo cómo corre por el mar, por el cielo.
Quiere llevarme: escucha cómo recorre el mundo para llevarme lejos.
Escóndeme en tus brazos por esta noche sola, mientras la lluvia rompe contra el mar y la tierra su boca innumerable.
Escucha como el viento me llama galopando para llevarme lejos.
Con tu frente en mi frente, con tu boca en mi boca, atados nuestros cuerpos al amor que nos quema, deja que el viento pase sin que pueda llevarme.
Deja que el viento corra coronado de espuma, que me llame y me busque galopando en la sombra, mientras yo, sumergido bajo tus grandes ojos, por esta noche sola descansaré, amor mío.
Los Manuscritos del Caos, por Esteban Dublín (Colombia)
Los manuscritos del caos Hace unos días viajé a Barcelona. Mientras caminaba por Plaza Cataluña, encontré unos manuscritos arrojados en el suelo. Cuando los recogí, empecé a leerlos sin poder detenerme. En ellos se narraban las aventuras de un personaje que viajaba a Barcelona. Mientras caminaba por Plaza Cataluña, encontraba unos manuscritos arrojados en el suelo. Cuando los recogía, empezaba a leerlos sin poder detenerse.
Microrelato dedicado por Esteban Dublín
Escribe tu visita en las estaciones. Escribe tu beso en el pan y el vino. Escribe en la sorpresa. Escribe. Escribe en el fuego y el laurel: tu deseo, tu espectro, tus sueños. Mañana volverás a tu señor. ¿A la alegría de tu señor? A tu señor. ¿A la ira de tu señor? ¡A tu señor! ¿A la merced de tu señor? ¡A tu señor! Escribe.
Escribe tu ilusión, tu paso, en las referencias y las ventanas. No eres la primavera que viene cada primavera. Entra y escribe. Escribe las palabras del mar y de la tierra. Escribe el entusiasmo y el cansancio, la perdiz y la piedra. La dulzura y la fuerza. Escribe el actor y el mártir. La cama y la conciencia. Entrégate a tu mano, deja que tu mano se derrame sobre las fuentes.
Mueres, hombre. ¡Escribe! ¡Escribe! ¡Escribe! Tu disgusto en la nieve, tu ira en el cobre, tu afecto en el sol. Escribe tu amor en todos los ojos. Que la cerilla sea una palabra en la sombra, el abrigo una palabra en la escarcha, la brisa una palabra en el calor, y una palabra sean la distancia y el encuentro, la boca y el río.
Que los hombres después de ti duerman con la palabra. Que las mujeres después de ti duerman con la palabra. Y que la palabra sea tú después de ti.
Nací en Barcelona en 1972. He realizado estudios de guión cinematográfico, crítica literaria y teoría literaria.
Mi actividad se ha desarrollado principalmente en el campo de la narrativa breve y la novela, aunque he trabajado también la poesía y el guión de cine. Muchos de mis relatos han sido publicados en antologías, revistas y fanzines. En cuanto a premios literarios, he quedado finalista en tres ocasiones del Concurso de Narrativa Mercè Rodoreda (1996, 2001 y 2002) con los relatos en catalán "Lluny de tu", "Katie Whitman" e "Insomni". También he resultado ganadora del Premio Comarcal de Narrativa del Vallés Oriental con la novela en catalán "Jo, Arbert Bernat, senyor del castell de Lliçà" (2008), finalista del I Concurso Internacional de Cuento Breve Salón del Libro Hispanoamericano Ciudad de México con el relato “Número dos” (2008) y 4º premio del II Concurso de microcuentos El dinosaurio con "Cosas de niños" (2009).
Actualmente escribo mi sexta novela.
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber. No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario. No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña,nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tu puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre. No caigas en el peor de los errores: el silencio. La mayoría vive en un silencio espantoso. No te resignes.Huye. “Emito mis alaridos por los techos de este mundo”,dice el poeta. Valora la belleza de las cosas simples. Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno. Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante. Vívela intensamente, sin mediocridad. Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo. Aprende de quienes puedan enseñarte. Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros “poetas muertos”, te ayudan a caminar por la vida. La sociedad de hoy somos nosotros: Los “poetas vivos”. No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas …
De "Los poetas muertos"
Naguib Mahfuz
Últimos comentarios
De las almas creadas supe escoger la mía. Cuando parta el espíritu y se apague la vida, y sean Hoy y Ayer como fuego y ceniza, y acabe de la carne la tragedia mezquina, y hacia la Altura vuelvan todos la frente viva, y se rasgue la bruma... yo diré: Ved la chispa y el luminoso átomo que preferí a la arcilla. Emily Dickinson.
Leemos fantasía para volver a encontrar los colores, creo.
Para saborear especias fuertes y escuchar los cánticos que cantaron las sirenas.
Hay algo antiguo y verdadero en la fantasía que habla a algo profundo en nuestro interior, al niño que soñaba con cazar algún día en los bosques de la noche, y atiborrarse bajo la colina hueca, y encontrar un amor que durara para siempre al sur de Oz y al norte de Shangri-La.
Pueden quedarse con su Cielo. Cuando muera, me iría antes a la Tierra Media.
Yo no sé muchas cosas, es verdad. Digo tan sólo lo que he visto. Y he visto: Que la cuna del hombre la mecen con cuentos, que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos, que el llanto del hombre lo taponan con cuentos, que los huesos del hombre los entierran con cuentos, y que el miedo del hombre… ha inventado todos los cuentos. Yo no sé muchas cosas, es verdad, pero me han dormido con todos los cuentos… y sé todos los cuentos. León Felipe.
Robert Browning
William Shakespeare
Saber llevar nuestra porción de noche o de mañana pura; llenar nuestro vacío con desprecio, llenarlo de ventura. Aquí una estrella, y otra estrella lejos: alguna se extravía. Aquí una niebla, más allá otra niebla, pero después el día. Emily Dickinson
Charlotte Brönte
Agatha Christie
LIBROS AMIGOS:
Con un click puedes adquirirlos y disfrutarlos.
El designio de los dioses de Alfonso Solís
El legado de Blanca Miosi
Voces con vida (antología internacional) Aquí podéis encontrar mi relato finalista.
Atmósferas (antología solidaria a favor de la fundación Vicente Ferrer) Colaboro con un relato.
Pearl S.Buck
Emily Brontë
Emily Dickinson
It was many and many a year ago, in a kingdom by the sea...
Era de noche y caía la lluvia. Y cuando caía, era lluvia; pero, caída ya, era sangre. Y yo encontrábame en la marisma, entre los nenúfares gigantescos. Y caía la lluvia sobre mi cabeza. Y suspiraban los nenúfares, uno hacia otro, en la solemnidad de su desolación.
Y de pronto, a través del leve velo de la fúnebre niebla, se levantó la luna. Y era roja."
Edgar Allan Poe
Mercè Rodoreda
Luis Cernuda
Dicen que pretendo o miento En cuanto escribo. No hay tal cosa. Simplemente Siento imaginando. No uso las cuerdas del corazón. Todo cuanto sueño o pierdo, Que pronto cae o muere en mí, Es como una terraza que mira Hacia otra cosa más allá. Esa cosa me arrastra. Y así escribo en medio De las cosas no junto a mis pies, Libre de mi propia confusión, preocupado por cuanto no es. ¿Sentir? Dejemos al lector sentir! Fernando Pessoa.
Miguel de Cervantes
Gustave Flaubert
Fiodor Dostoyevski
G.A.Bécquer
El arte es otra cosa distinta. El resultado de mucha vocación y un poco de trabajo. Aprender a pensar en renglones contados -y no en el sentimiento con que nos exaltábamos-, tratar con el idioma como si fuera mágico es un buen ejercicio que llega a emborracharnos. Luego está el instrumento en su punto afinado: la mejor poesía es el Verbo hecho tango. Jaime Gil de Biedma
William Faulkner
Khalil Gibrán
Honoré de Balzac
J.R.R.Tolkien
James Joyce
Mis lecturas 2009
Los papeles del agua. Antonio Gala.
Juego de Tronos.Vol.II. George R.R.Martin
La buena vida. Alex Rovira
Gramática de la fantasía. Gianni Rodari
El palacio de la luna. Paul Auster.
La Torre Oscura (vol.7). Stephen King
Tierra. Victor Morata.
Las tribulaciones de un escritor. Philippe Ségur
K.L.Reich. Joaquim Amat-Piniella
La escritura o la vida. Jorge Semprún
Los ejércitos. Evelio Rosero
El guardián entre el centeno. J.D.Salinger
La asesina de los ojos bondadosos. Felisa Moreno
Escac i mat. Ambrose Pierce
Per a llegir quan es fa fosc. Charles Dickens
Els catalans als camps nazis. Montserrat Roig
Para ser novelista. John Gardner
La infanticida i altres textos. Victor Català
Ana Karenina. Leo Tolstoi
Almas grises. Phillipe Claudel
El extraño caso del Dr.Jeckyll y Mr Hyde. R.L.Stevenson
El corazón de las tinieblas. Joseph Conrad
Sonata de primavera, sonata de estío. Ramón del Valle-Inclán
2 comentarios:
sin duda, el mejor poema de Neruda... es mi favorito. Hace apenas una semana lo di a conocer a una amiga. De nuevo la casualidad en mi vida.
Yo lo he conocido hoy, además de esta versión recitada.
De todos modos dicen que nada es por casualidad!
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