El quinto dragón, de Paulina Aguilar

EL QUINTO DRAGÓN
Paulina Aguilar Gutiérrez
Literatura Juvenil Fantástica
País: México
Reconocimientos: Premio Nacional de Novela Juvenil Fenal - Norma 2009


Sinopsis: ¿Qué harías si todo lo que escribieras se hiciera realidad? Cuando Abi llega a Puerto Esmeralda no logra recordar quién es ni de dónde viene, pero la abuela, a quien todos en el pueblo catalogan de “bruja”, la adopta como su nieta y le da un nombre. Abi se acostumbra a la abuela, a las calurosas tardes en las Islas, a las mágicas leyendas de los kichéh y a los juegos con sus amigos Matilde y Sebastián; pero sus días tranquilos terminan con la llegada de Jan y el descubrimiento de un don fantástico que le revelará su verdadera esencia. Ahora Abi y Jan tendrán que descubrir hasta dónde están ligadas sus existencias.

Esta novela tiene una sólida estructura en la que las voces de los personajes van tejiendo una magnífica historia que salta de la realidad a la fantasía. En palabras de Francisco Hinojosa “es una magnífica novela que se lee de corrido". "Una historia de amor fantástica, una fantástica historia de amor".

Paulina Aguilar es una joven escritora mexicana de 26 años, originaria de la ciudad de León, Guanajuato, que ha obtenido el primer Premio Nacional de Literatura para Jóvenes FeNal Norma 2009, con su novela El quinto dragón. La obra y la autora han suscitado inmediato entusiasmo en el ambiente de la literatura infantil y juvenil mexicana.

El quinto dragón será distribuido en varios países de Latinoamérica (próximamente lo hará en España). Para seguir la trayectoria de ésta que se antoja una fulgurante novela, el blog de su autora, llamado El sueño de mi pluma

Los gatos de Borges, Lovecraft y Pablo Neruda

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

Jorge Luis Borges



Mi gato meditando acerca de los secretos de la vida y del tiempo.

El antiguo jardín nocturno
parece soportar una pena profunda,
como si el peso de una sombra silente
se cerniera en el aire
La hierba se inclina con oculto pesar,
incapáz de olvidar todavía,
recordando desde ayer,
aquellas zarpitas que la agitaron.

H.P.Lovecraft

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.

Pablo Neruda

La vergüenza de ser escritor

Cuántos de aquellos que escribimos no hemos sentido alguna vez vergüenza por mostrar alguna de nuestras creaciones, por decir que escribimos (no ya que seamos escritores). No sé si éstas dudas se les plantearán también a los escultores o a los pintores, pero el caso es que sé de buena tinta que los escritores (excepto algunos) solemos mostrar esa reacción al hablar de nuestra afición, en especial en los comienzos; incluso después. ¿Vergüenza de mostrar un texto que quizás no guste al lector? ¿Vergüenza de decir que en tus ratos libres te dedicas a inventar mundos y personajes? Dejando a un lado la posible calidad o no de un texto: ¿De dónde proviene esa vergüenza? ¿Acaso la palabra "escritor" tiene alguna connotación que provoca sonrojos? ¿Decir que eres "escritor" si no eres un tanto friki, un tanto raro, un rebelde, un tanto maldito, te provoca extrañeza? ¿Dudas de si sería mejor dedicarte a hacer macramé?

Una de mis escritoras favoritas, Janet Frame (que sufrió lo indecible por considerarse escritora y poeta), dijo: Si no podía habitar en el mundo de los que escriben libros, ¿dónde podría sobrevivir? Ella refleja la desesperación por ser aceptada tal y como era, por que fueran aceptados sus poemas sin calificarla de loca.

Por eso, y en homenaje a ella y a otros como ella, si te sientes escritor, si dedicas tu tiempo a crear historias y mundos y personajes, siente el orgullo, vive en el mundo de los que escriben libros. Nunca sientas vergüenza de ser lo que eres.


En la web de Premura hay una serie de estrategias para superar las dudas permanentes:

1.- Al principio, si no crees, hazte escritor o escritora. Cuenta a todo el mundo que eres un escritor. Imprime tarjetas de visita con tu nombre y el título escritor debajo. Aunque tengas mucha vergüenza o modestia y poco tiempo, crea una rutina para escribir y síguela. Para tener éxito debes creerlo. Actúa como si lo creyeras hasta que lo creas realmente.

2.- Escribe tus objetivos.
Escribe en una página tus motivos para escribir. Revísalo varias veces al año. Cuando las dudas te corroan, tus objetivos te mantendrán en el camino adecuado. Te inspirará a continuar adelante.

3.- Sé fiel a ti mismo.

Puede que intenten desvalorizar tus intentos. ¿Y qué? Tu conoces tus determinaciones y tus límites. Olvídate de las opiniones de los demás y ponte a trabajar. Nada destruye mejor las dudas que un buen día de trabajo. Aléjate de los chats y foros de pretendidos escritores y rodéate de gente que REALMENTE escriba en serio. O crea una sala de chat para ti a la que acudir en busca de motivación, con gente seleccionada..


4.-Forma un club de fans.

Aunque sólo tenga un miembro. Encuentra a alguien que te dé apoyo incondicional. Llámalo cuando te sientas mal. Las palabras amables de alguien que te quiere pueden suavizar los egos heridos. Crea un grupo virtual en msn, yahoo, e-listas, o google. Modéralo y escribe en él. Pero recuerda. Tu verdadero objetivo NO ES alimentar tu ego. Tu objetivo es publicar un libro.


5.- Acompáñate bien.

Todos los escritores en algún momento de su vida han sido criticados o incluso se han enfrentado al ridículo. Lee sobre los retos a los que se han enfrentado otros escritores. Saber que tienes algo en común con F. Scott Fitzgerald, Shakespeare, Umbral o Góngora puede ayudarte a ignorar los comentarios maliciosos y las críticas.

6.- Crea una caja maravillosa.
Hablamos de esto en uno de los primeros números de la revista. Guarda los borradores de las historias de las que estés orgulloso, notas de agradecimiento de las personas que han leído tus escritos con agrado, e-mails de lectores fervientes. Cuando alguien cuestione tu habilidad o frivolice sobre tu trabajo, recurre a tu caja para recordarte que escribir siempre recompensa.

Y ahora ¿quién siente o ha sentido vergüenza de ser escritor?


Una lectura interesante:
El pudor de un autor inédito

Almas grises

"Almas grises







Crítica de Almas grises
Philippe Claudel
Traducción: José Antonio Soriano
Quinteto-Salamandra, 2005


Almas grises es el retrato de las almas que residen en los claroscuros de unas vidas también grises. Todo es gris en esta historia que transcurre en Francia en los años de la gran Guerra europea. Todo es gris para definir de forma certera a los habitantes de un pueblo tranquilo que ven turbada su rutina al ser encontrado el cadáver de una niña de diez años, Belle de Jour.
Philippe Claudel nos lleva a través de los recuerdos de un policía para recorrer el escenario en que ocurrieron los hechos y por el que sucedía su vida como miembro de la comunidad. Nos habla del Fiscal, del Juez, de la Maestra que se instala en la pequeña casita del llamado Palacio del Fiscal donde es observada por éste, desde su atalaya de timidez y tristeza.

Ésta es la historia de un crimen, pero también la historia de todos aquellos que lo vivieron y de la forma en que lo vivieron desde la perspectiva del recuerdo del policía protagonista. El autor usa de forma constante las analepsis, retrocediendo a los días de su juventud. Recurre también a las prolepsis para hablarnos y adelantar hechos que habrán de suceder después. Ese desorden en la trama imparte una gran credibilidad a la historia que se nos está narrando en primera persona, ya que concede verosimilitud: así son nuestros recuerdos de algo que sucedió en el pasado, así contamos las historias que nos sucedieron.

Esas idas y venidas, esos recuerdos fragmentados, van tejiéndose alrededor de muchos de los habitantes del pueblo, tipos de personajes con psicologías complejas y muchos matices donde nada es lo que parece, y lo que parece, a menudo no es. Se crean dudas acerca del fiscal Destinat, un hombre solitario y un tanto extraño que parece que guarda secretos, pero la intervención del señor Juez y el coronel Matziev, impide que Destinat sea interrogado, aún contando con una testigo que podría (quizás sí, quizás no) aportar luz al caso. La tragedia de la maestra se une al asesinato de la niña. Su muerte añade más dudas al protagonista, que además se topa con la detención de dos desertores que son obligados por el juez y el coronel a confesar la muerte de Belle de Jour. No se pierde nada con esa confesión ¿falsa? pues morirán de todos modos bien sea como desertores, bien como asesinos.

Tras la muerte del Fiscal, el Policía (Claudel utiliza estos arquetipos quizás como símbolo del ordenamiento de la sociedad, de la seguridad a la que es proclive el ser humano) encuentra una serie de copias de cartas que la Maestra había enviado a su novio en el frente, desvelando aquí parte de su psicología, de sus pensamientos acerca de la vida, el amor y los habitantes del pueblo. Las Cartas también aparecen como símbolo, de revelación en este caso, pues además de las de la maestra, otra carta (tardía) recibida por el policía nos revelará algo relacionado con uno de los desertores. La novela, escrita en primera persona, también es como una larga Carta, una gran revelación.

No hay blanco ni negro en esta historia; el gris predomina y es el mejor color para definir el alma humana según Claudel, un alma que es el tema de esta magnífica narración galardonada en varias ocasiones (Premio Renaudot, Libro del Año): Los humanos somos contradictorios, llenos de claroscuros; y así son los personajes que retrata tan magistralmente Claudel, pues sólo con esas contradicciones un personaje de ficción resulta humano. Nunca nada es lo que parece.


Marta Abelló

Confía, por Paulo Coelho

El guerrero de la luz confía.
Porque cree en milagros,
los milagros empiezan a suceder.
Porque está seguro de que su pensamiento
puede cambiar su vida,
su vida empieza a cambiar.
Porque está convencido de que encontrará el amor,
este amor aparece.

De vez en cuando se decepciona.
A veces recibe golpes.
Entonces escucha comentarios.
"¡Qué ingenuo es!"

Pero el guerrero sabe que vale la pena.
Por cada derrota tiene dos conquistas
a su favor.
Todos los que confían lo saben.

Paulo Coelho (Manual del guerrero de la luz)


Por su cumpleaños, el escritor brasileño Paulo Coelho ha publicado en su web (se pueden descargar gratis) dos novelas inéditas y una recopilación de textos, ya traducidos a varios idiomas, como un regalo a sus seguidores.

Crítica de "Los ejércitos" de Evelio Rosero

Exorcizar el dolor
por Marta Abelló

LOS EJÉRCITOS
Evelio Rosero
Colección Andanzas, Tusquets.


Evelio Rosero (Bogotá, 1958) es un escritor colombiano autor de la trilogía “Primera vez”, integrada por “Mateo solo” (1984), “Juliana los mira” (1986, traducida al alemán, sueco, noruego, danés y finlandés) y “El incendiado” (1988, II Premio Gómez Valderrama a la mejor novela colombiana publicada entre 1988-1992). Sus cinco novelas posteriores y sus dos libros de relatos han sido objeto de estudio y de tesis universitarias. Por su excelencia, obtuvo el Premio Nacional de Literatura de Colombia en 2006, fecha en que con la novela que nos ocupa, “Los ejércitos”, ganó el II Premio Tusquets de Novela.
El autor comienza la novela con una cita de Molière: “¿No habrá ningún peligro en parodiar a un muerto?” indicándonos una ironía que planeará al principio de la historia, que comienza plácida en una Colombia tropical, en la casa de un viejo profesor retirado, Ismael Pasos, que vive junto a su esposa Otilia desgranando los días de su jubilación, recogiendo naranjas del árbol mientras espía a la mujer de su vecino, la bella Geraldina, que se nos presenta tan exuberante y hermosa como imaginamos el paisaje colombiano.
Evelio Rosero nos lleva de la mano a conocer el pueblo de San José, un lugar que será objeto del conflicto que vive el país y cuyos habitantes se verán envueltos en una espiral de sucesos que ocurren en un crescendo que muestra el horror de las consecuencias de la guerrilla que va minando las vidas de un pueblo tranquilo.
La prosa de Rosero es depurada, tranquila, poética y fresca como un fruto tropical durante las primeras páginas. Después ese fruto se vuelve amargo para mostrarnos los contrastes del horror contra la cotidianeidad. Así, los personajes se nos muestran cercanos por esa mezcla de ternura y crudeza que los hace reales a nuestros ojos.

“Los ejércitos” nos lleva a entrar en una realidad dolorosa y dura para el pueblo colombiano, que sufre continuos éxodos del campo a la ciudad debido a la corrupción y la violencia causada en su mayor parte por el cultivo de coca. Pero en esta historia que nos narra Rosero no conocemos los motivos de la entrada del ejército en el pueblo, ni sabemos a qué bando pertenecen, de ahí el terror que va creciendo al igual que el miedo de Ismael cuando su esposa desaparece. Muerta o secuestrada, pues ése es el destino de los desaparecidos, Ismael vaga por el pueblo buscándola, conociendo las incursiones del ejército, las muertes que van causando, notando como progresa el miedo en su alma.
Evelio Rosero narra con maestría el drama de la gente común desde la angustia de saberlo en el olvido, pues el conflicto le llevó a “exorcizar la angustia y el dolor” debido a la indiferencia de su propio país ante esa realidad en ocasiones velada. Narra el conflicto desde la óptica de un escritor comprometido con su realidad. Sus palabras nos acercan al drama personal, la verdadera tragedia de las guerras.

evelio rosero los ejércitos

http://es.shvoong.com/books/novel/1962826-los-ejércitos/

Lecturas de verano

Ya estoy de vuelta y ya no hay más excusas para no ponerme a trabajar. Tengo que seguir puliendo la novela y enfrentarme a ese final que tanto se me resiste; además tengo que trabajar en el taller de escritura creativa que he de impartir a finales de septiembre.

Como buena noticia he de decir que parece que ya toma forma el libro que se regalará junto con la revista Medieval (de venta en todos los quioscos y librerías españolas). En él se darán cita los 40 mejores relatos que participaron en el concurso Historias de la Historia, y entre ellos estará el mío, "La batalla del Gran Zab". Si no hay cambios editoriales, se preveé la salida del libro con el número 32 de la revista (correspondiente al número de octubre-noviembre).

Con mi historia avanzo con pies de plomo, pero en éstos días de descanso han surgido algunas ideas que creo que me ayudaran. Ahora es cuestión de releer el último capítulo, ponerme los trajes de mis personajes y regresar al desierto, allí donde se alzan siete...siete temibles...

Pronto lo sabréis, tranquilos. En cuánto acabe la historia y la lleve a registrar, colgaré la sinopsis y veréis en qué he estado ocupada estos tres (casi cuatro, madre mía) años.

Como éste post va de lecturas de verano (de ficción), os pongo las mías:

-Ana Karenina, de Tolstoi
-Almas grises, de Phillipe Claudel
-El extraño caso del doctor Jeckyll y Mr Hyde, de Robert Louis Stevenson

Relatos:
-Los gatos de Ulthar, de H.P.Lovecraft

De las dos últimas novelas que he citado colgaré un post correspondiente, pues son lecturas sugeridas por el curso de Lectura Crítica en el que estoy desde julio y ya tengo hechas las correspondientes críticas. Y quizás lo haga también con Ana Karenina, una obra maestra que me ha subyugado completamente. También colgaré mi primera crítica, la que hice del libro "Los ejércitos" de Evelio Rosero, que ya comenté aquí hace un par de meses.

¿Qué habéis leído en estos días de vacaciones? (Vale también cualquier lectura aunque no estés de vacaciones, claro)


P.D. La semana pasada intentaba cambiar la plantilla del blog y aunque al final desistí, me di cuenta de que los blogs que recomiendo visitar habían desaparecido. Si ves que tu blog antes estaba recomendado y ahora no, por favor dímelo, puesto que voy insertándolos poco a poco.

Los gatos de Ulthar, por H.P.Lovecraft

Los Gatos de Ulthar
H.P. Lovecraft

Se dice que en Ulthar, que se encuentra más allá del río Skai, ningún hombre puede matar a un gato; y ciertamente lo puedo creer mientras contemplo a aquel que descansa ronroneando frente al fuego. Porque el gato es críptico, y cercano a aquellas cosas extrañas que el hombre no puede ver. Es el alma del antiguo Egipto, y el portador de historias de ciudades olvidadas en Meroe y Ophir. Es pariente de los señores de la selva, y heredero de los secretos de la remota y siniestra Africa. La Esfinge es su prima, y él habla su idioma; pero es más antiguo que la Esfinge y recuerda aquello que ella ha olvidado.

En Ulthar, antes de que los ciudadanos prohibieran la matanza de los gatos, vivía un viejo campesino y su esposa, quienes se deleitaban en atrapar y asesinar a los gatos de los vecinos. Por qué lo hacían, no lo sé; excepto que muchos odian la voz del gato en la noche, y les parece mal que los gatos corran furtivamente por patios y jardines al atardecer. Pero cualquiera fuera la razón, este viejo y su mujer se deleitaban atrapando y matando a cada gato que se acercara a su cabaña; y, a partir de los ruidos que se escuchaban después de anochecer, varios lugareños imaginaban que la manera de asesinarlos era extremadamente peculiar. Pero los aldeanos no discutían estas cosas con el viejo y su mujer; debido a la expresión habitual de sus marchitos rostros, y porque su cabaña era tan pequeña y estaba tan oscuramente escondida bajo unos desparramados robles en un descuidado patio trasero. La verdad era, que por más que los dueños de los gatos odiaran a estas extrañas personas, les temían más; y, en vez de confrontarlos como asesinos brutales, solamente tenían cuidado de que ninguna mascota o ratonero apreciado, fuera a desviarse hacia la remota cabaña, bajo los oscuros árboles. Cuando por algún inevitable descuido algún gato era perdido de vista, y se escuchaban ruidos después del anochecer, el perdedor se lamentaría impotente; o se consolaría agradeciendo al Destino que no era uno de sus hijos el que de esa manera había desaparecido. Pues la gente de Ulthar era simple, y no sabían de dónde vinieron todos los gatos.

Un día, una caravana de extraños peregrinos procedentes del Sur entró a las estrechas y empedradas calles de Ulthar. Oscuros eran aquellos peregrinos, y diferentes a los otros vagabundos que pasaban por la ciudad dos veces al año. En el mercado vieron la fortuna a cambio de plata, y compraron alegres cuentas a los mercaderes. Cuál era la tierra de estos peregrinos, nadie podía decirlo; pero se les vio entregados a extrañas oraciones, y que habían pintado en los costados de sus carros extrañas figuras, de cuerpos humanos con cabezas de gatos, águilas, carneros y leones. Y el líder de la caravana llevaba un tocado con dos cuernos, y un curioso disco entre los cuernos.

En esta singular caravana había un niño pequeño sin padre ni madre, sino con sólo un gatito negro a quien cuidar. La plaga no había sido generosa con él, mas le había dejado esta pequeña y peluda cosa para mitigar su dolor; y cuando uno es muy joven, uno puede encontrar un gran alivio en las vivaces travesuras de un gatito negro. De esta forma, el niño, al que la gente oscura llamaba Menes, sonreía más frecuentemente de lo que lloraba mientras se sentaba jugando con su gracioso gatito en los escalones de un carro pintado de manera extraña.

Durante la tercera mañana de estadía de los peregrinos en Ulthar, Menes no pudo encontrar a su gatito; y mientras sollozaba en voz alta en el mercado, ciertos aldeanos le contaron del viejo y su mujer, y de los ruidos escuchados por la noche. Y al es escuchar esto, sus sollozos dieron paso a la reflexión, y finalmente a la oración. Estiró sus brazos hacia el sol y rezó, en un idioma que ningún aldeano pudo entender; aunque no se esforzaron mucho en hacerlo, pues su atención fue absorbida por el cielo y por las formas extrañas que las nubes estaban asumiendo. Esto era muy peculiar, pues mientras el pequeño niño pronunciaba su petición, parecían formarse arriba las figuras sombrías y nebulosas de cosas exóticas; de criaturas híbridas coronadas con discos de costados astados. La naturaleza está llena de ilusiones como esa para impresionar al imaginativo.

Aquella noche los errantes dejaron Ulthar, y no fueron vistos nunca más. Y los dueños de casa se preocuparon al darse cuenta que en toda la villa, no había ningún gato. De cada hogar el gato familiar había desaparecido; los gatos pequeños y los grandes, negros, grises, rayados, amarillos y blancos. Kranon el Anciano, el burgomaestre, juró que la gente siniestra se había llevado a los gatos como venganza por la muerte del gatito de Menes, y maldijo a la caravana y al pequeño niño. Pero Nith, el enjuto notario, declaró que el viejo campesino y su esposa eran probablemente los más sospechosos; pues su odio por los gatos era notorio y, con creces, descarado. Pese a esto, nadie osó a quejarse ante la dupla siniestra; a pesar de que Atal, el hijo del posadero, juró que había visto a todos los gatos de Ulthar al atardecer en aquel patio maldito bajo los árboles, caminando en círculos lenta y solemnemente alrededor de la cabaña, dos en una línea, como realizando algún rito de las bestias, del que nada se ha oído. Los aldeanos no supieron cuánto creer de un niño tan pequeño; y aunque temían que el malvado par había hechizado a los gatos hacia su muerte, preferían no confrontar al viejo campesino hasta encontrárselo afuera de su oscuro y repelente patio.

De este modo, Ulthar se durmió, en un infructuoso enfado; y cuando la gente despertó al amanecer - ¡He aquí que cada gato estaba de vuelta en su acostumbrado fogón! Grandes y pequeños, negros, grises, rayados, amarillos y blancos, ninguno faltaba. Aparecieron muy brillantes y gordos, y sonoros con ronroneante satisfacción. Los ciudadanos comentaban unos con otros sobre el suceso, y se maravillaban no poco. Kranon el Anciano nuevamente insistió que era la gente siniestra quien se los había llevado, puesto que los gatos no volvían con vida de la cabaña del viejo y su mujer. Pero todos estuvieron de acuerdo en una cosa: que la negativa de todos los gatos a comer sus porciones de carne o a beber de sus platillos de leche, era extremadamente curiosa. Y durante dos días enteros los gatos de Ulthar, brillantes y lánguidos, no tocaron su comida, sino que solamente dormitaron ante el fuego o bajo el sol.

Pasó una semana entera antes de que los aldeanos notaran que, en la cabaña bajo los árboles, no se prendían luces al atardecer. Luego, en enjuto Nith recalcó que nadie había visto al viejo y a su mujer desde la noche en que los gatos estuvieron fuera. La semana siguiente, el burgomaestre decidió vencer sus miedos y llamar a la silenciosa morada, como un asunto del deber, aunque fue cuidadoso de llevar consigo, como testigos, a Shang, el herrero, y a Thul, el cortador de piedras. Y cuando hubieron echado abajo la frágil puerta sólo encontraron lo siguiente: dos esqueletos humanos limpiamente descarnados sobre el suelo de tierra, y una variedad de singulares insectos arrastrándose por las esquinas sombrías.

Posteriormente hubo mucho que comentar entre los ciudadanos de Ulthar. Zath, el forense, discutió largamente con Nith, el enjuto notario; y Kranon y Shang y Thul fueron abrumados con preguntas. Incluso el pequeño Atal, el hijo del posadero, fue detenidamente interrogado y, como recompensa, le dieron una fruta confitada. Hablaron del viejo campesino y su esposa, de la caravana de siniestros peregrinos, del pequeño Menes y de su gatito negro, de la oración de Menes y del cielo durante aquella plegaria, de los actos de los gatos la noche en que se fue la caravana, o de lo que luego se encontró en la cabaña bajo los árboles, en aquel repugnante patio.

Y, finalmente, los ciudadanos aprobaron aquella extraordinaria ley, la que es referida por los mercaderes en Hatheg y discutida por los viajeros en Nir, a saber, que en Ulthar ningún hombre puede matar a un gato.

Escrito el 15 de junio de 1920. Publicado en Noviembre de 1920 en The Tryout, Vol. 6, No. 11, p. 3-9.

Traducido por Pamela Silva

en Yahoo! Vídeo

Tallando Lápiz

Tallando Lápiz es un blog que os invito a visitar.
Pertenece a Rocío, Ro para los amigos, de Acapulco, México, y desde esas playas maravillosas nos invita a conocer aspectos del cuento y de sus orígenes; incluye textos interesantes y también publica cuentos de algunos autores (entre los que me incluyo). Muchos de los textos pertenecen a parte del taller de narrativa dónde asiste allí en Acapulco, perteneciente a la promotoría cultural "Aída Espino". Además, tiene un blog adicional, que es Taller Literario donde encontrareis más textos interesantes.
Ro es una amante de los gatos y adicta al café, además de escritora. Os dejo el enlace de uno de sus cuentos: Remedios y el Roble.
¿No os apetece una visita al Caribe?

El síndrome de Stendhal

El Síndrome de Stendhal es una enfermedad psicosomática que causa un elevado ritmo cardíaco, vértigo, confusión e incluso alucinaciones cuando el individuo es expuesto a una sobredosis de belleza artística, pinturas y obras maestras del arte.
Stendhal dio el nombre a esta enfermedad cuando visitó Florencia.

Abrumado por la belleza de la ciudad, cuando llegó a la iglesia de la Santa Croce no pudo soportarlo más y comenzó a sentir mareos, palpitaciones, angustia y ahogos.

"Había llegado a ese punto de emoción en el que se encuentran las sensaciones celestes dadas por las Bellas Artes y los sentimientos apasionados. Saliendo de Santa Croce, me latía el corazón, la vida estaba agotada en mí, andaba con miedo a caerme".

“Sobredosis de belleza” fue el diagnóstico.

Y eso es lo que tiene Florencia. Sobredosis de belleza. El impresionante Duomo (la catedral), una de las más grandes e impresionantes de Europa te deja realmente asombrado ante tanta belleza y grandiosidad. La Plaza de la Signoria no se queda atrás por la cantidad de esculturas que se congregan en ella, fascinantes e hipnóticas rodeando el Palacio Vechhio, un palacio del siglo XVI que te recibe con su espectacular Salón de los Quinientos que además de enorme te acoge con unos espectaculares murales de Leonardo da Vinci y Miguel Ángel (aunque parece ser que fueron otros autores los que completaron la tarea)

Estudios médicos han llegado a definir al tipo de persona que es más propensa a sufrir el Síndrome: aquellos que viajan solos, solteros, sobretodo mujeres, entre veintiséis y cuarenta años y procedentes de zonas más bien “tranquilas”. Parece ser que en el hospital de Florencia hay un departamente que atiende esta enfermedad que acusan turistas recién llegados.

Vi varias ambulancias. ¿Serían aquejados por el síndrome? Yo no lo padecí, al menos en toda su extensión. Quizás mis ojos se relajaron al ver el río Arno transcurrir plácido desde el maravilloso Ponte Vecchio, un puente habitado y lleno de tiendas de joyería donde al parecer se originó el término Bancarrota. Cuando un vendedor no podía pagar sus deudas, su puesto para la venta era roto por los soldados: banco rotto, bancarrota. Sin mesa el comerciante no podía vender sus mercancías.

Eso sí, Florencia (y Pisa, con su maravillosa torre inclinada o "pendente" merece un viaje y si hay que sufrir el síndrome, pues se sufre.

Vacaciones (II)

Mañana temprano ponemos rumbo a Florencia, la cuna del renacimiento, la flor de la Toscana. Os dejo unas bonitas fotos de lo que espero ver muy prontito: Niza, Florencia, Pisa y el pueblo medieval de San Gimignano, una fortaleza que antaño tuvo más de setenta torres y ahora conserva unas quince. A ver si me encuentro algún descendiente de los Médici (aquellos banqueros ricos patrocinadores de las artes) y le propongo que sea mecenas de unos cuántos bloggers-escritores españoles, que bien nos haría falta ¿no?

Cuidadme el blog hasta la vuelta!!!


Florencia

Pisa


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1.000.000 de GRACIAS a todos!!!!

Escritor del mes: Leo Tostoi

- Liev Nikoláievich, conde de Tolstoi -
(Rusia, 1828-1910)

Fue un novelista ruso ampliamente considerado como uno de los más grandes escritores de occidente y de la literatura mundial. Sus más famosas obras son Guerra y Paz y Anna Karénina, y son tenidas como la cúspide del realismo. Sus ideas sobre la No Violencia, expresadas en libros como El Reino de Dios está en Vosotros tuvieron un profundo impacto en gente como Gandhi y Martin Luther King.

Adscrito a la corriente realista, intentó reflejar fielmente la sociedad en la que vivía.

La novela Los Cosacos (1863) describe la vida de este pueblo.

" ">Anna Karénina (1867) cuenta las historias paralelas de una mujer atrapada en las convenciones sociales y un terrateniente filósofo (reflejo del propio Tolstói), que intenta mejorar las vidas de sus siervos.

" ">Guerra y Paz es una monumental obra en la que se describen cientos de distintos personajes durante la invasión napoleónica.

Tolstói tuvo una importante influencia en el desarrollo del movimiento anarquista, concretamente, como filósofo cristiano libertario y anarcopacifista. El teórico anarquista Pedro Kropotkin lo citó en el artículo Anarquismo de la Enciclopedia Británica de 1911.

Junto con Eliseo Reclus fue precursor de lo que poco después se denominaría "naturismo libertario". Tolstói, vegetariano como Reclus, escribe en su postrer libro Últimas palabras (1909) que vivamos según la ley de Cristo: amándonos los unos a los otros, siendo vegetarianos y trabajando la tierra con nuestras propias manos. Prueba de su vegetarianismo son múltiples citas suyas, entre las que destacan:

Alimentarse de carne es un vestigio del primitivismo más grande. El paso al vegetarianismo es la primera consecuencia natural de la ilustración.

y

Un hombre puede vivir y estar sano sin matar animales para comer; por ello, si come carne, toma parte en quitarle la vida a un animal sólo para satisfacer su apetito. Y actuar así es inmoral.

Tolstói intentó renunciar a sus propiedades en favor de los pobres, aunque su familia, en especial su esposa, Sofía Bers, lo impidió. Intentando huir de su casa murió en la estación ferroviaria de Astápovo, y entre sus últimas palabras, se oyeron éstas que muestran, como ninguna de las muchas maravillosas que pronunció o escribió, la grandeza de su alma: "Hay sobre la tierra millones de hombres que sufren: ¿por qué estáis al cuidado de mí sólo?". Se le enterró en su casa en Nara.

Como anécdota, el 26 de diciembre de 1941, el general alemán del 2° cuerpo panzer de blindados, Heinz Guderian usó su finca en Yásnaya como cuartel general durante el avance hacia Moscú y tuvo que desactivar los dispositivos de autodestrucción de la casa y de la propia tumba de Tolstói colocados por órdenes de Stalin, antes de poder ocuparla, salvando los restos de la destrucción.

fuente: wikipedia

Días de playa y Tolstoi

En estos días de descanso pasados en Menorca he estado leyendo " Ana Karenina, de Leo Tolstoi. Llevo unas 600 páginas y todavía quedan unas 300, pero deslumbrada como estoy con la sabiduría del gran maestro Lev Nikoláyevich Tolstói no puedo menos que dedicarle el puesto de escritor del mes (mañana) y pensar en porqué nunca me animaba a leerle.
Ana Karenina es una novela tejida como una tela de araña en la que los hilos son los diversos personajes que la pueblan, Ana, su hermano, su cuñada, su marido, sus relaciones sociales... tienen cabida historias de amor y desamor, reflexiones acerca de la sociedad rusa de aquella época, las hipocresías que la poblaban (al igual que en la nuestra). Los diversos personajes están dibujados con maestría llevándonos de la mano a través de sus sentimientos, que son los de toda la humanidad, viajando por la pasión, la muerte, las reflexiones vitales, el romanticismo, el carácter de los hombres y las mujeres...
No me extiendo más, puesto que antes de acabar el mes pondré una entrada oportuna para esta novela, desde luego, muy recomendable para los que escribimos tanto por la profundidad de lo escrito como por la organización de la trama y los personajes. Hay que aprender de los maestros, y Tolstoi es de los más grandes!!

Por cierto, gracias a todos los que pasásteis por el blog en estos días y dejásteis un mensaje. En pocos días me voy de nuevo, pero me alegro de estar aquí el día en que se cumplirá un año del blog, el 6 de agosto, ¡pasado mañana!