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Mostrando entradas de septiembre, 2013

Llegaron a tiempo

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Seguimos con las entradas dedicadas a Bukowski...
¿Quién te enseñó a ti? ¿Faulkner, Dostoievsky? ¿Qué te enseñaron?



LLEGARON A TIEMPO, por Charles Bukowski


 me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley, John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan, Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S. Elliot y Auden, William Carlos Williams y Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres nunca me enseñaron, y también me gusta pensar en Carson McCullers con su Café Triste y Ojo dorado. ella me enseñó muchas cosas que mis padres nunca supieron.
me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas en su simple encuadernación de biblioteca azul y verde y marrón y rojo claro me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres) que te miraban seriamente si tosías o te reías muy fuerte, y aún cuando se parecían a mis padres en realidad no habí…

Aire, luz, tiempo y espacio, por Charles Bukowski

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¿Vas a poner más excusas? ¿Haces cualquier cosa con tal de no enfrentarte a la página en blanco? ¿Dices que no tienes un espacio propio, una habitación propia, un ordenador propio? ¿No tienes suficientes hojas en blanco? ¿Hace demasiado calor para escribir? No, no... NO pongas más excusas.
El poema de Charles Bukowski Aire, luz, tiempo y espacio te ayudará:


AIRE, LUZ, TIEMPO Y ESPACIO por Charles Bukowski

"Sabes, yo tenía una familia, un trabajo, algo  siempre estaba  en el medio  pero ahora  vendí mi casa, encontré este  lugar, un estudio amplio,  deberías ver el espacio y la luz. 
Por primera vez en mi vida voy a tener el lugar  y el tiempo para  crear" 
No, nene, si vas a crear  vas a crear trabajando  16 horas por día en una mina de carbón  o  vas a crear en una piecita con tres chicos  mientras estás  desocupado,  vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de  tu cuerpo, vas a crear ciego, mutilado, loco,  vas a crear con un gato trepando por tu  espalda mientras  la …

Hay algo mal en mí

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Hay algo mal en mí pero no voy a tratar de curarlo...
Charles Bukowski




Las entrevistas a Bukowski siempre están llenas de humo y alcohol, y su alma atormentada salpica la cámara de su verbo fácil, irreverente, grosero.

Aún así, bajo ese manto que apesta a Bourbon, Bukowski nos ha dejado sus maravillosas poesías, de lenguaje simple pero lúcido y de gran profundidad.

Admiro ese lenguaje descarnado que utiliza y admiro la capa de sensibilidad que siempre rezuma. Bukowski escribía para sí mismo, para salvarse, pero también escribía para ti, para salvarte a ti.


ARTE
Cuando el Espíritu Se desvanece Aparece La Forma.
Charles Bukowski

Nuevos espacios

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...El mundo cae a pedazos, pero todavía hay un hueco para ser lo que éramos, para componer nuevas canciones, soñar nuevos poemas o pintar otro amanecer. El Caos es el Origen y en el Origen está la fuente, esa que es a menudo caudalosa y otras mana escasa. Me alejé de la fuente y del Origen, y de esos espacios que eran comunes hasta que perdieron su sentido. Vagué por el laberinto de este mundo que te ata a sus cadenas, satisfecho de que abandonara musas y estrellas. Pero de pronto un verso te sorprende y te redime; de pronto un instante de belleza te recuerda lo que un día soñaste. Aquí aún hay cosas que hacer: algunos se fueron, otros permanecen, y gente nueva se pasea desde el otro lado del océano. Por todos ellos el camino puede retomarse. Como Hansel y Gretel he encontrado un rastro de miguitas de pan. No sé si conduce a la casa de la bruja o a la salida del bosque, pero lo seguiré.
Todavía hay cadenas que atan a este mundo que cae a pedazos pero si cierro los ojos, si aprieto fue…

Azathoth de Lovecraft

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Iniciamos nueva temporada del Blog con un poema de Howard Philips Lovecraft:

AZATHOTH
El demonio me llevó por el vacío sin sentido
Más allá de los brillantes enjambres del espacio dimensional,
Hasta que no se extendió ante mí ni tiempo ni materia
Sino sólo el Caos, sin forma ni lugar.
Allí el inmenso Señor de Todo murmuraba en la oscuridad
Cosas que había soñado pero que no podía entender,
Mientras a su lado murciélagos informes se agitaban y revoloteaban
En vórtices idiotas atravesados por haces de luz.
Bailaban locamente al tenue compás gimiente
De una flauta cascada que sostenía una zarpa monstruosa,
De donde brotaban las ondas sin objeto que al mezclarse al azar
Dictan a cada frágil cosmos su ley eterna.
"Yo soy Su mensajero", dijo el demonio,
Mientras golpeaba con desprecio la cabeza de su Amo.


LOVECRAFT, H.P. Hongos de Yuggoth y otros poemas fantásticos.  Traducción, Juan Antonio Santos, Sonia Tribaldos.  Madrid: Valdemar, 1994. 157 p. El club Diógenes. Tr…